-

enmudece como el viento nuestra noche
lo que no nos trajó la ceniza menos pudo el verbo
mi mano espera la palabra

.................castidad ..........ser
.................................de

cómo
...............es
......................................que
...............mi mano
................................................ espera la palabra.



-

despoblada de ausencia
corro hasta la brisa.

dónde sino ahi
confundir la noche
hasta el mangrullo
de mis manos madres.

- tápenle la cara

dijeron ellos.

-





inapelable a la causa ha de ser
inapelables de sentido
las adivinaciones
que una extranjera dejó al pie de mi tímido recelo.



-.-

unacartadeamor.

-




Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo

como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía

todo eso es tan poco
yo lo quiero de vos porque te quiero.

Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,

y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.




-

cómo explicarle al viejo que vende pirulines
que seguís sintiendo los cachetes iguales
que de niña cuando le pedías un pirulín
tras las rejas de tu colegio
donde enrejada y encontrada por la falta de fe
desististe acerca del sentido de la rayuela

¿pisar números? ¿qué era eso?
si, con zapatillas y sin dudar.

cómo puedo yo qué hacer
decirle al gato que acercarse a esos hongos
por los que pasa y pasa su patita
le va a hacer mal
cómo en que punto
puedo yo decirle a claudio
que se está matando muriendo en cuotas
con esa mentira de los préstamos y del banco
no te mueras tan así de golpe
le vas a hacer daño a los nenes
y a tu novela nunca editada.

bajtin hablando del discurso interno
mientras nos atravieza l aurbe.

¿es esa la manera? - le pregunto en silencio -
a la chica que me mira sin mirarme
es esa mujer mujer mujer ¿es esa?
¿tu forma de reclamar justicia?
respirando fuerte a mi lado
mirándome con la cara de todas las mujeres del país
( incorruptible país )
¿esa es tu manera de gritarme el canto
el norte el baile el altiplano de la muerte
tu dolor existencial a medida que te alejas
para hundirte en el pantano que sabe a la sal
de todas las pestañas que perdiste
en la ducha llorando el fracaso totalitario
del feminismo en tu cuerpecito?

se arranca desde la tierra, querida...
pero venimos del agua, bueno
con que se complica ser racional.

yo tiré más de cinco monedas a distintas fuentes
y los deseos no vinieron y vuelvo a las fuentes
y los deseos no vienen y a eso sumarle
los 19 años de pedir los tres deseos del cumpleaños
la bicicleta que me olvide en el patio de nerina
y todas las huellas que vivo dejando en las esquinas
al recorrer las mismas calles para luego ir a buscarlas
y siempre olvidar qué es lo que había dejado escondido
tarjetas germinaciones cigarrillos libros.

¡libro libre argentino!
así encontre en la recoleta un libro de poemas de blake
en la lápida de sarmiento.

la colectividad si que sabe donde dejar las cosas para que las vean otros.
vamos, una sabe los techos el prisma
en el que todavía se puede guarecer de la lluvia
de los cascotazos sin freno
de la siniestra cara de borges
y del entrecerrado ojo del sapo
que me mira hace kilómetros desde el pasto
parado en el mismo lugar como una piedra
donde también llueve hace cinco años
y nunca se escuchó cantar un pintor
volar a un violín
ni llegar al cielo de una estrella


asunto cerrado pues:
la bombilla se tumba en todo el planeta
justito a la mitad del mate, y no hay con qué darle.

-

excepto amarte.

-

Mi Cuerpo Es Mio.

Cuando comenzamos a nacer la mente empieza a comprender que vos sos vos y tenés vida. Que poca cosa es la relidad mejor seguir, mejor soñar que lo que vale no es el día. Pero el sol está, no es de papel, es de verdad. Tenés una boca para hablar y comenzás a preguntar y conocés a la mentira. Con tus piernas vas a caminar y te comienzan a encerrar y te quedás con tu rutina. ¿Y qué vas a hacer? Uno se cansa de correr. Llenas tus valijas de amor y te vas a buscar el cuerpo de una mujer y descubrís que amar es más que una noche y juntos ver amanecer. Poco a poco vos te conformás si no es amor es tuya igual y vos le das lo que te pida pero si te ofrecen el final dirás: igual me he de quedar, porque soy yo/ porque es mi vida.

En el claro de la luna
Donde quiero ir a jugar
Duerme la reina fortuna
Que tendrá que madrugar
Mi guardiana de la suerte
Sueña cercada de flor
Que me salvas de la muerte
Con fortuna en el amor
Sueña, talismán querido
Sueña mi abeja y su edad
Sueña y, si lo he merecido
Sueãn mi felicidad
Sueña caballos cerreros
Suéñame el viento de sur
Sueña un tiempo de aguaceros
En el valle de la luz
Sueña lo que hago y no digo
Sueña en plena libertad

Sueña que hay días en que vivo
Sueña lo que hay que callar

Entre las luces más bellas
Duerme intranquilo mi amor
Porque en su sueño de estrella
Mi paso en tierra es dolor
Más si yo pudiera serle
Miel de abeja en vez de sal
A que tentarle la suerte
Que valiera su soñar
Suéñame, pues, cataclismo
Sueñe golpe largo y sed
Sueñe todos los abismos
Que de otra vida no sé

SILVIO RODRIGUEZ.

Quiero tus ojos y al manantial que me llevan
quiero tus venas, donde la sangra reposa
como una rosa, te brindo mi surco abierto
toma mi cuerpo, dale tus alas hermosas
Quiéreme mucho, por si mañana no vuelvo
Quiéreme ahora, que estoy sentada en el cielo
amame tanto como te quepa en la vida
en éste canto de cielo, trigo y semilla.
Eres el trigo, para este pan necesario
con que a diario defiendo mi amargo vino
por el camino que haces con pies tan cansados
quédate un rato, sobre mi pecho dormido
Quiéreme mucho, por si mañana no vuelvo
quiéreme ahora, que estoy sentada en el cielo
amame tanto como te quepa en la vida
en éste canto de cielo, trigo y semilla.

Coco Rosie

Oh if every angel's terrible
Then why do you watch her sleep
You love to hear her sing
And wear purple eyes like rings
Well the flowers have no scent
And the child's been miscarried
Oh every angel's terrible
Said Freud and Rilke all the same
Rimbaud never paid them no mind
But Jimmi morrison had his elevators
His elevators
He had his elevator angels
If every angel's terrible
Why do you hide inside her
Like a child in a skirt
The supermarket's loud and bright
And boy don't she feel warm tonight
Boy don't she feel warm tonight
Boy don't she feel warm tonight
If every angel's terrible...

Si

lo he visto todo
todo lo que no existe destruir lo que existe
la espera arrasa la tierra como un nuevo diluvio
el día sangra
unos ojos azules recogen el viento para mirar
y olas enloquecidas llegan hasta la orilla del país silencioso
donde los hombres sin memoria
se afanan por perderlo todo

En una calle de apretado silencio transcurre el asombro
todo retrocede hasta un limite inalcanzable para el deseo

pero tu y yo existimos

tu cuerpo y el mío se adelantan y aproximan
y aunque nunca se toquen aunque un inmenso vacío los
separe
tu y yo existimos



Aldo Pelligrini.

¿ N O V E S Q U E S P E R O R E S U C I T A R ?

http://vimeo.com/3987450

blues
blues
blues

es lo único

que pueden disparar

un paraguas
un café
y hombre tristísimo.

Con lupa.

todo el tratamiento ético,

esa masonería impecable compacta

¿se rompera ahora aún

en el medio del bullicio?

¿algo así como un rayo

y cristalidad en el medio

de la espera por nacer éste río?

la aventura de la música

siempre como la creímos

el chásquido/

diagrama de trompetas

solo mover

de los margenes

abarcando todo con fuego.

¿podrá en cierto punto

romper la linea determinada?

las notas que mueren

son respuesta a las preguntas

que vienen de las pirámides.
naturalmente si

hablo

de la semiosís

que todo lo persigue.

A

B

O

V

E

T

H

E

F

L

O

O

D

http://www.youtube.com/watch?v=PId1p8qfetc

N o es p o r e s o quetetoco, en la penumbra verde del amanecer es casi dulce pasar una mano por ese hombro que se estremece y me rechaza. La sábana te cubre a medias, mis manos empiezan a bajar por el terso dibujo de tu garganta, inclinándome respiro tu aliento que huele a noche y a jarabe, no sé cómo mis brazos te han enlazado, oigo una queja mientras arqueas la cintura negándote, pero los dos conocemos demasiado ese juego para creer en él, es preciso que me abandones la boca que jadea palabras sueltas, de nada sirve que tu cuerpo amodorrado y vencido luche por evadirse, somos a tal punto una misma cosa en ese enredo de ovillo donde la lana blanca y la lana negra luchan c o m o a r a ñ a s e n u n b o c a l .

Todavia se puede escapar del fa sostenido.

d e s c o l o n i z a
es lo primero que puedo hurgar decirte

descoloniza el aire que te rodea

así como a mi

el fauno del cuento

y las narices que

bajan las persianas

en los viajes.

descoloniza el vacío musical

planetario que lloraquellora

también

al

neurótico

que

duda su pulso

y maniobra

el brillo del eclipse.

p o r f a v o r
no creas en la quietud del perfume.

ni siquiera en los estilos.

dejemos que sulfure la epopeya
hacia los colores del paisaje

mi suerte/ la muerte en cuotas
tu grito

tu no grito

tus lágrimas a penas

un poquito.

y siempre de fuga hacia lo ideal

tienen que ser los barcos

que le entregues al dueño del circo.

pero
pero
pero

¿cuántos peldaños se pueden subir?
¿y qué aire ríe un pez?

yo no sé todo es del agua

que es un juego de las nubes y no
que es algo más que luz
en el medio de la bruma

y el tiempo
que tic que tac
del bang bang
que es susurro eterno
del perro

que por segunda vez se te acercó y se fue.

SALA DE PSICOPATOLOGÍA.

Después de años en Europa
Quiero decir París, Saint-Tropez, Cap
St. Pierre, Provence, Florencia, Siena,
Roma, Capri, Ischia, San Sebastián,
Santillana del Mar, Marbella,
Segovia, Ávila, Santiago,

y tanto
y tanto

por no hablar de New York y el del West Village con ras-
tros de muchachas estranguladas
-quiero que me estrangule un negro -dijo
-lo que querés es que te viole -dije (¡oh Sigmund! con
vos se acabaron los hombres del mercado matrimonial que frecuenté
en las mejores playas de Europa)
y como soy tan inteligente que ya no sirvo para nada,
y como he soñado tanto que ya no soy de este mundo,
aquí estoy, entre las inocentes almas de la sala 18,
persuadiéndome día a día
de que la sala, las almas puras y yo tenemos sentido, tenemos des-
tino,
-una señora originaria del más oscuro barrio de un pueblo que no
figura en el mapa dice:
-El doctor me dijo que tengo problemas. Yo no sé. Yo Tengo algo
aquí (se toca las tetas) y unas ganas de llorar que mama mía.
Nietzsche: "Esta noche tendré una madre o dejaré de ser."
Strindberg: "El sol, madre, el sol."
P. Eluard: "Hay que pegar a la madre mientras es joven."
Sí, señora, la madre es un animal carnívoro que ama la vegetación
lujuriosa. A la hora que la parió abre las piernas, ignorante del sentido
de su posición destinada a dar a luz, a tierra, a fuego, a aire,
pero luego una quiere volver a entrar en esa maldita concha,
después de haber intentado nacerse sola sacando mi cabeza por mi
útero
(y como no puede, busco morir y entrar en la pestilente guarida de
la oculta ocultadora cuya función es ocultar)
hablo de la concha y hablo de la muerte,
todo es concha, yo he lamido conchas en varios países y sólo sentí
orgullo por mi virtuosismo -la mahtma gandhi del lengüeteo, la Ein-
stein de la mineta, la Reich del lengüetazo, la Reik del abrirse camino
entre pelos como de rabinos desaseados -¡oh el goce de la roña!

Ustedes, los mediquitos de la 18 son tiernos y hasta besan al lepro-
so, pero
¿se casarían con el leproso?
Un instante de inmersión en lo bajo y en lo oscuro,
sí de eso son capaces,
pero luego viene la vocecita que acompaña a los jovencitos como
ustedes:
-¿Podrías hacer un chiste con todo esto, no?
Y
sí,
aquí en el Pirovano
hay almas que NO SABEN
por qué recibieron la visita de las desgracias.
Pretenden explicaciones lógicas los pobres pobrecitos, quieren que
la sala -verdadera pocilga- esté muy limpia, porque la roña les da te-
rror, y el desorden, y la soledad de los días habitados por anti-
guos fantasmas emigrantes de las maravillosas e ilícitas pasiones de la
infancia.
Oh, he besado tantas pijas para encontrarme de repente en una sala
llena de carne de prisión donde las mujeres vienen y van hablando de
la mejoría.
Pero
¿qué cosa curar?
Y ¿por dónde empezar a curar?
Es verdad que la psicoterapia en su forma exclusivamente verbal es
casi tan bella como el suicidio.
Se habla.
Se amuebla el escenario vacío del silencio.
O, si hay silencio, éste se vuelve mensaje.
-¿Por qué está callada? ¿En qué piensa?
No pienso, al menos no ejecuto lo que llaman pensar. Asisto al ina-
gotable fluir del murmullo. A veces -casi siempre- estoy humeda. Soy
una perra, a pesar de Hegel. Quisiera un tipo con una pija así y coger-
me a mí y dármela hasta que acabe viendo curanderos (que sin duda
me la chuparán) a fin de que me exorcisen y me procuren una buena
frigidez.
Húmeda.
Concha de corazón de criatura humana,
corazón que es un pequeño bebé inconsolable,
"como un niño de pecho he acallado mi alma" (Salmo)
Ignoro qué hago en la sala 18 salvo honrarla con mi presencia
prestigiosa (si me quisiera un poquito me ayudarían a anularla)
oh no es que quiera coquetear con la muerte
yo quiero solamente poner fin a esta agonía que se vuelve ridícula a
fuerza de prolongarse,
(Ridículamente te han adornado para este mundo -dice una voz
apiadada de mí)
Y
Que te encuentres con vos misma -dijo.
Y yo dije:
Para reunirme con el migo de conmigo y ser una sola y misma enti-
dad con él tengo que matar al migo para que así se muera el con y, de
de este modo, anulados los contrarios, la dialéctica supliciante finaliza en
la fusión de los contrarios.
El suicidio determina
un cuchillo sin hoja
al que le falta el mango.
Entonces:
adiós sujeto y objeto,
todo se unifica como en otros tiempos, en el jardín de los cuentos
para niños lleno de arroyuelos de frescas aguas prenatales,
ese jardín es el centro del mundo, es el lugar de la cita, es el espacio
vuelto tiempo y el tiempo vuelto lugar, es el alto momento de la fusión
y del encuentro,
fuera del espacio profano en donde el Bien es sinónimo de evolu-
ción de sociedades de consumo,
y lejos de los enmierdantes simulacros de medir el tiempo median-
te relojes, calendarios y demás objetos hostiles,
lejos de las ciudades en las que se compran y se vende (oh, en ese jar-
dín para la niña que fui, la pálida alucinada de los suburbios malsanos
por los que erraba del brazo de las sombras: niña, mi querida niña que
no has tenido madre (ni padre, es obvio)
De modo que arrastré mi culo hasta la sala 18,
en la que finjo creer que mi enfermedad de lejanía, de separación
de absoluta NO-ALIANZA con Ellos
-Ellos son todos y yo soy yo-
finjo, pues, que logro mejorar, finjo creer a estos muchachos de
buena voluntad (¡oh, los buenos sentimientos!) me podrán ayudar,
pero a veces -a menudo- los recontraputeo desde mis sombras in-
teriores que estos mediquillitos jamás sabrán conocer (la profundidad,
cuanto más profunda, más indecible) y los puteo por que evoco a mi
amado viejo, el Dr. Pichon R., tan hijo de puta como nunca lo será nin-
guno de los mediquitos (tan buenos, hélas!) de esta sala,
pero mi viejo se me muere y éstos hablan y, lo peor, éstos tienen
cuerpos nuevos, sanos (maldita palabra) en tanto mi viejo agoniza en la
miseria por no haber sabido ser un mierda práctico, por haber afron-
tado el terrible misterio que es la destrucción de un alma, por haber
hurgado en lo oculto como un pirata -no poco funesto pues las mone-
das de oro del inconsciente llevaban carne de ahorcado, y en un recin-
to lleno de espejos rotos y sal volcada-
viejo remaldito, especie de aborto pestífero de fantasmas sifilíticos,
cómo te adoro en tu tortuosidad solamente parecida a la mía,
y cabe decir que siempre desconfié de tu genio (no sos genial; sos
un saqueador y un plagiario) y a la vez te confié,
oh, es a vos que mi tesoro fue confiado,
te quiero tanto que mataría a todos estos médicos adolescentes para
darte a beber de su sangre y que vos vivas un minuto, un siglo más,
(vos, yo, a quienes la vida no nos merece)
Sala 18
cuando pienso en laborterapia me arrancaría los ojos en una casa en
ruinas y me los comería pensando en mis años de escritura continúa,
15 o 20 horas escribiendo sin cesar, aguzada por el demonio de las
analogías, tratando de configurar mi atroz materia verbal errante,
porque -oh viejo hermoso Sigmund Freud- la ciencia psicoanalíti-
ca se olvido la llave en algún lado:
abrir se abre
pero ¿cómo cerrar la herida?
El alma sufre sin tregua, sin piedad, y los malos médicos no resta-
ñan la herida que supura.
El hombre está herido por una desgarradura que tal vez, o segura-
mente, le ha causado la vida que nos dan.
"Cambiar la vida" (Marx)
"Cambiar el hombre" (Rimbaud)
Freud:
"La pequeña A. está embellecida por la desobediencia", (Cartas...)
Freud: poeta trágico. Demasiado enamorado de la poesía clásica.
Sin duda, muchas claves las extrajo de "los filósofos de la naturaleza",
de "los románticos alemanes" y, sobre todo, de mi amadísimo Lich-
tenberg, el genial físico y matemático que escribía en su Diario cosas
como:
"Él le había puesto nombre a sus dos pantuflas"
Algo solo estaba, ¿no?
(Oh, Lichtenberg, pequeño jorobado, yo te hubiera amado!)
Y a Kierkegaard
Y a Dostoyevski
Y sobre todo a Kafka
a quien le paso lo que a mí, si bien el era púdico y casto
-"¿Qué hice del don del sexo?" -y yo soy una pajera como no exis-
te otra;
pero le paso (a Kafka) lo que a mí:
se separó
fue demasiado lejos en la soledad
y supo -tuvo que saber-
que de allí no se vuelve
se alejo -me alejé-
no por desprecio (claro es que nuestro orgullo es infernal)
sino porque una es extranjera
una es de otra parte,
ellos se casan,
procrean,
veranean,
tienen horarios,
no se asustan por la tenebrosa
ambigüedad del lenguaje
(no es lo mismo decir Buenas noches que decir Buenas noches)
El lenguaje
-yo no puedo más,
alma mía, pequeña inexistente,
decidíte;
te la picás o te quedás,
pero no me toques así,
con pavura, con confusión,
o te vas o te la picás,
yo, por mi parte, no puedo más.

Alejandra Pizarnik.

Los Mareados

Rara

como encendida

te hallé bebiendo
linda y fatal.
Bebías
y en el fragor del champán,
loca, reías por no llorar.
Pena
Me dio encontrarte
pues al mirarte
yo vi brillar
tus ojos
con un eléctrico ardor,
tus bellos ojos que tanto adoré.

ENRIQUE CARDICAMO.

las flores

las flores son

las únicas capaces

de comprender al sol

y no hablan.

téstigo de mi

mi más tu y ellos/

la transparencia de los dias a venir

los inviernos helados de la pena

la pregunta a cuentagotas

del verso imposible

cristales de un asombro

sorpenden mi desvelo

qué ceguera ésta de sabernos inmortales

cuando las fuerzas no avistan

la frontera del mapa.

ahora hombre

será el enigma

o la muerte.

Todos sabemos que fue
un verano descalzo y rubio
que arrastraba entre los pies
gotas claras de mar oscuro.
En el pecho dos médanos eternos
y en los ojos un cielo transparente
que miraba detrás del sol
serena y furiosamente.
Quizás sepan que tenía
una eterna compañera
que reía y se entragaba
desnuda sobre la arena
que volaba cuando estaba en algún sueño,
para despertarse dentro de su dueño,
al que le daba su amor
hermosa y salvajemente.

CHARLY GARCIA

Siesta

De las dinastías del amor
el tesoro del campanario añorando
un temple nuevo/
será sal que nos transporte savia.

guardo la fe
en una valija/
y mi cerebro va hacia el norte
¿qué vendrá ahora?
mi canto/ señuelo de luz

gota de rocío tal vez
que traspasa en rombos éste papel
y propaga su tramo
hacia distintos olores
que me vieron crecer.

es tuyo el perfume.

el reflejo del sauce llorón,
en el paseo que eleva a los versos verdaderos.

Adán y Eva están adormecidos
sobre pasto/
El Sol ha prometido la palabra mágica

Nos calmará.

«si un pequeño y singular linaje de peces no hubiera desarrollado aletas capaces de sostener su peso en el medio terrestre (...), los vertebrados terrestres nunca habrían visto la luz. Si un enorme objeto extraterrestre -el inesperado, genuino y definitivo trueno del cielo, en todo el sentido de la palabra- no hubiera desencadenado la extinción de los dinosaurios hace 65 millones de años, los mamíferos serían aún pequeños e insignificantes animales relegados a las fisuras e intersticios en un mundo de dinosaurios, e incapaces de crecer hasta el tamaño requerido para albergar cerebros lo bastante grandes como para producir conciencia de si mismos. Si una pequeña y frágil población de protohumanos no hubiera sobrevivido a las mil injurias y calamidades de un destino atroz (y por ende a la potencial extinción) en las sabanas africanas, el Homo sapiens jamás habría hollado el suelo del planeta ni se habría dispersado por todo el globo. Somos monumentales accidentes de un proceso impredecible y carente de impulso hacia la complejidad, no el resultado previsto de una serie de principios evolutivos ansiosos por engendrar un organismo que pudiera comprender la razón y el modo de su propia y necesaria construcción e x i s t e n c i a l»
(Gould 1997: 229)

Quise hacerte esta zambita
pa'que aprendas a cantar
el canto de nuestra tierra,guagüita
la más hermosa que hay.

Quise hacerla bien sencilla
-dos o tres tonos no más-
para que puedan tus manos chiquitas
acompañarla al cantar.

Quise hacerte esta zambita, guagüita
pa'que aprendas a cantar
que ser humilde y muy pobre, petisa
nunca debe avergonzar
porque son pobres y humildes, guagüita
lo que amasaron tu pan.

Quise hacerte esta zambita
pa'que aprendas a soñar
con esa patria grandota, guagüita
con que sueña tu papá
patria sin pobres ni tristes, guagüita
que algún día llegara.

Hay quien crece para arriba
y otros en que ancho nomás,
pero hay quien crece hacia adentro, guagüita
y es lo que debe importar,
pues si lo de adentro es grande, guagüita
siempre tendrás para dar.

Quise hacerte esta zambita, guagüita
pa'que aprendas a cantar
que ser pobre y muy humilde, petisa
nunca debe avergonzar
pues si lo de adentro es grande
siempre tendrás para dar.


Miguel Condomi.

NADIE ME VA A PODER DAR JAMÁS LO QUE NECESITO PORQUE LO QUE NECESITO ES UN SUEÑO, Y ES MIO.

A.N.

El hallazgo de Vallejo.

sentí tan propia
tu españa/

ese cáliz que tiño

tu sangre de luz

dulce como si

relámpago

atravesando una cama

o al puente aquel

al que no llegó el odio.

tus huesos no son de tiza/

pues no se borran, César.

serán batalla tal vez

los nuevos heraldos/

o la lagartija

que se escapó

y aún espera

en el camino...

a ese cigarrillo

que se consume

en el guiño

de toda la república.

T h e r e's o n l y f o u r w a y s t o g e t u n r a v e l e d
O n e i s t o s l e e p a n d t h e o t h e r i s t r a v e l
O n e i s a b a n d i t u p i n t h e h i l l s
O n e i s t o l o v e y o u r n e i g h b o r t i l l
H i s w i f e g e t s h o m e .

Qué supimos conseguir

Una de las formas más estoicas
del egoísmo
ha decidido enfrentarse contra algo
que tiene que ver con la unión
practicada en cada despertar
lleno de ternura/

Ya se sabe lo que hay
delante de la puerta:
superficies ajenas
y
ochavas de cristo
donde se cruzan
la entrega de las fuerzas remotas
con los rayos que doblan
por La Manzana de las Luces/ voraces.

Es en todas las calles
que se encuentran
a las estrellas de poder
erguidas como banderas
que flamean firme
al cuchillo del discurso liberal
que degenera hasta a los abuelos/

¿Son esas flores
disfrazadas de bala
las que en cada esquina
demarcan el limite de la guerra?

Puedo jurar que todavía
no me entregue tan dócil al tango
pero todo ese juego
pareciera no tener más fin
que el de llegar hasta éstas casas
de tejas rojas y jardín desordenado
para clavarnos la espina de nuestros
momentos de ensueño
todavía refugiaditos
en la almohada del estío perdido.

Retumban los gritos lejanos.
y detrás de la puerta de la casa
hay algo
que dice que:

en tu inconsciente
está lo mismo que en el mio

pero las crónicas
son siempre las mismas
y mirá como festeja la noche
a la patria borracha en la vereda/

La garúa es una manta victoriosa
que no nos cubre a todos por igual
y las estatuas permanecerán inmóviles
de por vida/ perpetuas, mudas.

y cómo hacerles saber otro año
cómo
que sólo queríamos lo que nos pertenecía/

desde antes que llegase la marea.

Los Extranjeros.

La fiesta del pueblo
al borde de la ruta
tiembla.

Esos peces
son cascabeles
en el océano.

Los extranjeros
pasan,
se detienen/
y sacan una fotografía.

La vida
y otras cosas siguen
su curso errático.

Lo Puro.

lo más puro que fue impuro

mancha en cada vidrio/

todos los vidrios manchados pues/

de naranja, violeta y verde

porque ahora queremos crear

un poco de gracia en el abanico de lo incierto.

acaso una caricia que pellizque la turba/

el limite imperfecto de una nota muda/

el cielo entero

que espera cualquier cosa ya

viendo cómo le doy de volar a éste sexo.

en su pureza,

y en su impureza.

creo que a veces aparece algo

entre ellas dos,

hay como pequeños bailes

que me logran viva.

o quiza sea simplemente

una llama infima

que quema mucho

en la ventana.

Cuando dormimos el mundo se mueve.
algo se llena de esencia
cristalina
y vemos girar la plaza de la infancia
viendo que al fin y al cabo
no aprendimos nada.

Están mis labios
creciendo/ ellos
en la rotación equidistante
a los autos/
los elefantes
y los heliotropos.
y debajo de los giros éstos
que me marean
noto el aquelarre de mis venas
que pasadas por provincias y hombres
conservan todavía vivo
al vino añejo de lo furtivo

que habla de lo que nadie habla.

Hay islas en mis besos
que no morirán.
Hay una lucha aquí adentro
que no será frenada
ni por la mayor velocidad
de la galaxia ahí en la madrugada

cuando se mueve el mundo

y nada aprendimos

si en un segundo

todo cambiará

de lugar/

y pedacitos.

Mujer.

No sé que es tu pasado.

Ni el mio.

¿Dé qué juego visual me hablas?

Callate y entende:

No tengo otra imagen para darte
que la de verme

sentada bajo la parra

esperando los brillos

de la llovizna sabia/

que algunos días

cuando te ve llegar/

moja de prepo

mi maquina de escribir.

Las paredes de la casa se parecen
Una voz infantil responde
Sí como un grano de trigo y las botas de siete leguas
En una de las paredes están los retratos de familia
Un mono hasta el infinito
En la otra está la puerta ese cuadro cambiante
Por donde yo entro
La primera

Después se charla bajo la lámpara
De un extraño mal
Que produce locos y genios
La niña tiene luces
Polvos misteriosos que ella trae de lejos
Y que se saborean con los ojos cerrados
Pobre angelito diría la madre
Con ese tono de las madres menos bellas que sus hijas
Y celosas
Violeta soñaba con baños de leche.

Con hermosos vestidos de pan fresco
Con hermosos vestidos de sangre pura
Un día ya no habrá padres
En los jardines de la juventud.

Habrá desconocidos
Todos los desconocidos
Los hombres para quienes una siempre resulta nueva
Y la primera
Los hombres por quienes una escapa de sí misma
Los hombres para quienes no se es la hija de nadie

Violeta ha soñado deshacer
Ha deshecho
El horrible nudo de serpiente de los lazos de sangre.

PAUL ÉLUARD.

A Tamara Russo.

La rejilla
de tu inagotable soledad
y libre turquesa
ha absorbido el frío
que me congela ahora
de espaldas.

Vivamos intenso, entonces.

¿Oíste ya la última
melodía de las montañas?
No existe.
Es sólo sonido eterno.

En cada mirada
tratamos de construir
esa verdad del corazón/coraza
que destruye al mundo.

¿Desde que sonrisa nos miraran
nuestros animalitos de rebelión?

Recordaré tu modo de interrogar
al eco como el sueño causado
por la revolución perdida.

Toma de mi mano
y desnúdate,
desde ésta duda que soy
sobre ésta pregunta
que se piensa a sí misma
en las voces pronunciadas
por los silencios,
esos ojos de luna tan gigantes
que me esperan siempre
en el úmbral de la sombra.

¿Te das cuenta qué catarquico, hermana?

La gente está muriendo sin saber
que alguna vez tubo un alma.

Instrucciones para bailar un tango
con los dedos índice y mayor de la mano derecha.


Insurgente – y modesto – sería negar al tango como uno de los géneros propios más implacables en forma y perfume: dueño de un lenguaje especial y orgulloso
de un país que concibe al frappe, éste dichoso elemento de nuestra cultura ha sido, como es obvio tras el ruedo de las décadas, introducido en el técnico bagaje del cuerpo humano: la danza. Creándose de éste modo un baile con piruetas imposibles de realizar – hasta el momento - con la misma piel.
A fin entonces de evadir la exclusión de cualquier milonga familiar, o evento de chamuyo ( aplicando lunfardo ) en el medio de la plaza Dorrego, he de proponerles la funcional idea de practicar tango en aquellos momentos libres. Tango con los dedos/ tango en segunda/ tango con los derechos dedos índice y mayor. Si, así como ha leído, tan sólo con la buena predisposición de dos ínfimos cartílagos se puede sobrepasar un rato de aburrimiento y en paralelo abrir el telón de una deslumbrante epopeya porteña.
Lugares recomendados para iniciar las instrucciones: mesa de un bar, cordón de una vereda, respaldos de asientos en colectivos, o trechos de estaciones de tren como Escalada – Banfield.
Más conmovedor será utilizar manos vestidas por guantes o adornadas por anillos.
En un principio: se debe enfrentar la mano al mundo, de pie recibir la pista, ser constancia de la soberbia de una joven adornada por charol. Es preciso esconder a los tres compañeros restantes de la mano, y sólo dejar ver esa obra de arte compuesta por el dedo índice y el mayor: el poderoso signo de la paz parado de forma inversa. Ahora bien, estiré su índice hacia la izquierda hasta sentir que la circulación ya no es propicia, y que el diapasón está por desgarrarse de forma pasional; descansé apenas dos segundos e inhale la garúa; luego vuelva al dedo en cuestión cerca del mayor de una forma muy lenta, hasta cruzarlo por las espaldas del compañero adulto – cual gesto disimulado verá que la pose es idéntica a aquella que cuando niños nos perdonaba cualquier jura – en éste mismo momento incline con sensualidad al dedo mayor hasta notar la fricción de su uña contra la base de lo que haya elegido, y aproveche ahí para realizar el esperadísimo giro de 180º que lleva como protagonista al ex escondido dedo índice y ahora entonces vamos, cámara/ acción : tun tun tun tun, comience a caminar con los farsantes pies cruzados al taconeo, se calcularan entonces ocho pasos largos y puntapiés dignos de cualquier competencia de salón. Finalmente, haga atrasar al dedo mayor, y que después lo siga el índice, quien quedará con una pequeña flexión que simulará aquel sombrero caído por la cabeza a gacha de algún bandoneonista.
De fondo se sugiere Afiche del legendario Homero Expósito o Alma de Loca de aquellas cejas inolvidables del precioso Jacinto Font.
Realizar la acción hasta tres minutos, pues cabe tener en cuenta la repetición del motivo doce veces cómo máximo, de ser mayor la cantidad la gente lo puede hacer quedar como un ridículo, o un maniaco sexual.
De no poder ejecutar las poces con éxito le recomendaré el particular oficio de buscar piojos en las cabelleras de las personas, deshojar una florcita guardada, o intentar entender aquellas complejisimas partituras de Bach. De modo contrario, a aquellos flamantes alumnos, pretendo estimularlos a la casual improvisación del género del jazz utilizando como elemento la lengua, lo cual creo que podría llegar a ser muy interesante.

2

Pura es la vid,

la lluvia de verano
Te encontró.


Su cara dice:
“Aquí yace un hombre
de pie al mar”


Fondo de barro:
La ciénaga se hunde
En la palabra


Lo que me salvo:
¿fueron tus tenues pasos
O la música?

Los carnavales
Nos dejaron la risa:
Nadie lo sabe.


La espada mata
A los hijos del muro,
Yo corro otoños.

Lo que queda es:
La voz de peregrinos
En eco profano

Me tienta el sol
Que temblaba los lagos
De mi infancia.


Nadie huye ya
De las armas secretas,
Saltan los locos.

Pero de nuevo el mundo

se ha salvado...

J.L.B.

Yo no sabía, eureka.

No supe de la existencia
del génesis rosado.
Ni de los sucesos de iniciación
de algún gallo cantor.

Explicame entonces
qué es ésto
que es esa suerte
de objetitos suspendidos
en iglesias
y monasterios.
Qué es eso
de incorporar
fronteras al sinsentido.
Qué es eso
de quitarme
lo más puro de las manos.

Te digo que no, eureka.

Que por nada del mundo
un par de locos
me van a atrapar
sobre la lejana alquimia
de la arena;
Digo que ningún rosario
se abrirá ante mi
como la gran caja de Pandora;
que ninguna frente
evangelizará siquiera mis flores
más dudosas,

aquellas bestías del olvido.

...Y la noche gastada

se ha quedado en los ojos de los ciegos.

J.L.B

A pesar de que vuelvo a

mis tierras de inocencia

canta amor desde adentro

bosque
dan brisa
los cerros,

bandos que miran tu cuerpo,

ruido,
viene del agua

en tus pies se agita la calma,
aunque quieran soplarte.

A L M E N D R A .

My money comes and goes.
And rolls and flows and rolls and flows.

Through the holes in the pockets in my clothes.

- Sos más folk de lo que crees, dijo.

Soy más folk de lo que creo si vale quedarse anclados en un par de médanos. Soy un poco más folk cuando no sé bien que quiere decir eso, pero soy algo de eso si compartimos el mismo hilito de luz cuando cantamos. La decisión es unánime: abramos todas las ventanas, que se enteren todos de nuestras voces, después no los vamos a ver nunca más. Te divierte esa anécdota. A mi también. Y estamos aca, tan libres y despojados de todos, descubriendo porque carajo la estrella del sur se ve más linda aca que en otra parte. Y el mar se pone jodido y empezamos a temblar un cachitín. Mira che, que si parecemos campesinos con éstas pilchas, esperando que se hagan las cinco de la madrugada, para partir de ésta estación, por otra que no sabemos. Ésta cosa imparcial de improvisar que nos sale del medio de pecho, del medio del susurro cuando apoyo mi cabeza sobre tus piernas y sólo quiero ver las piernas de la gente, y el reojo disimulado a tu mano que siempre está ahí: a los zancos subida tu mano, a los zancos, como un hebilla japonesa tu mano que me enmaraña el pelo hasta perderlo, hasta encontrarlo, con esa consigna casi política de cantarle siempre: She ain't feelin' well. When she's better only time will tell.

STOP: cruce de niños.

No lejos del templo
Acontece algo
Que nos hela la piel.

No se emite nada/

y sin embargo

una suave voz
dice saber

lo que yo oculte.

A j.l.b:

Yo también pienso en las cosas que pudieron ser y no fueron.

Pero son cosas que tú y yo no compartiríamos. Por ejemplo, que el rostro de Helena quedara o no en la historia. Que Beda llegara o no a escribir el tratado de mitología sajona que tú, severamente, le impusiste...
Lo que me importa son otras cosas, mucho menos tantálicas, las manos que no pude tocar, los ojos que una vez me miraron con terror y que amé, la culpa que quedó atrapada en la rama de un árbol, el pájaro que no cantó porque le apretaron el cuello y que no aparece en ningún tratado de ornitología, la muerte que no tendré, abismal y catártica junto a la fuente de Antinoo, el espejo y el tigre de tu oscuro laberinto: El Borges que no fui por culpa de Borges.

Ante la tumba del poeta desconocido.

Ante esta tumba inclínate, pastor, y arroja tus semillas. Haz tu mejor discurso, hombre de barricada, ante estos huesos verdes ya del moho de la noche. Y tú, mujer, recuerda que aquí yace uno que cantó a tu belleza solo, en un cuarto oscuro de una casa de huéspedes cualquiera

Niño gentil, deposita aquí tu flor pequeña, ésta es también la tumba de un soldado.

Estás desorientado y no sabés qué trole hay que tomar para seguir.
Y en este desencuentro con la fe querés cruzar el mar y no podés.
La araña que salvaste te picó...
-¡qué vas a hacer!-
y el hombre que ayudaste te hizo mal...
-¡dale nomás!-
Y todo el carnaval gritando pisoteó la mano fraternal que Dios te dio.
¡Qué desencuentro!
Si hasta Dios está lejano...Llorás por dentro,todo es cuento, todo es vil. En el corso a contramanoun grupí trampeó a Jesús, No te fíes ni de tu hermano, se te cuelgan de la cruz. Quisiste con ternura, y el amor te devoró de atrás hasta el riñón. Se rieron de tu abrazo y ahí nomás te hundieron con rencor todo el arpón, amargo desencuentro, porque ves que es al revés...Creiste en la honradez y en la moral...
¡qué estupidez!

Por eso en tu total fracaso de vivir, ni
e l t i r o d e l f i n a l
te va a salir.

ANIBAL TROILO - CÁTULO CASTILLO.

¿Qué habré de explicar,
Injurias de la nieve
profecías del desvelo?

Nuestro país
Se desbocó
Sobre la máscara de una promesa.

Ya no rehúso al lenguaje
Ya no cuestiono al jade
Ya no me salvo

en el s i l e n c i o .

Si una estrella
Cae como otro hado
El sol es capaz
De agobiar a la deidad humana.
Y sobre la falange
de cada dedo terrestre...
el enigma interno siempre halla el puerto.

Y a los umbandas en una playa.

Que si caminamos
Protegidos por la lluvia
Y consideramos
Al súbito grito
Como la marcha nupcial
De nuestra tristeza marchita.
Una proa finalizará el rito.

Y los umbandas al llanto de una playa.

Entiendo que la muchedumbre

No perdonará el engaño
Que con forma de collar y rosas
Invadió el espejo del mar,
como el solitario bagaje taciturno
de las ciudades oscuras,
Donde sólo son reales un par de llaves.

Y los umbandas a la fuga de una playa.

Sueño.

Éste rostro

es a cada paso

más de otros.

Tengo

miedo

de olvidarme

en el mañana

el sueño que de niña/

volvia a cada rato.

Para las Escenas Infantiles de Robert Schumann.

Asomarse a la música de Roberto Schumann es como asomarse a su alma. Esto, que resulta válido para con la mayoría de los románticos, adquiere en el caso del músico alemán una dolorosa profundidad. Dolorosa sí, pero cuán dulce y bella. Música escrita en momentos inefables, esos momentos que sólo los santos y los artistas viven. Esos momentos de total comprensión del universo cuando, ante la majestad de todo lo creado se descubre, asimismo, la lastimosa pequeñez de la vida humana. Schumann, obsesionado por la angustia de una existencia falta de equilibrio, presintiendo acaso la locura que habría de asirlo, como a Nietzsche, en sus últimos años, se vuelca hacia el mundo interior, un mundo que su espíritu y su arte crean, un mundo distinto del triste mundo que le revelan sus sentidos. Porque la música es como un cosmos que nos abarca a todos; esfera dentro de otra, contenida, sí, pero no confundida. Esfera que, por obra de genios como Schumann, nos llega ahora, brotando de un teclado, para acercarnos a su drama, a su belleza. Si existe un don divino del artista, ese don no es su arte, conquista humana; ese don es la entrega generosa que el artista hace de su cosmos, para que el resto de los hombres pueda inclinarse sobre él, y maravillarse, y sentirse un poco por encima del panorama cotidiano. Schumann confía a la música todos sus tesoros interiores. La música nos lo trae ahora, como un hondo legado de belleza.Estas Escenas infantiles que vais a escuchar dentro de un momento, son quizá la obra más pura de Schumann. “Escenas infantiles”. Su nombre es ya un enunciado cristalino. Resulta casi increíble saber que fueron compuestas en momentos de intensa depresión sentimental, cuando Schumann se sentía al borde de la angustia, y se aferraba a su piano y a las ideas que cantaban en su corazón para no dejarse arrastrar por un torbellino, uno de esos torbellinos que, en una sensibilidad hipertrofiada como la suya, lo conducían hacia el espejismo engañoso del suicidio. Para huir de eso, para rechazar los primeros aletazos de la locura, Schumann escribe la música, y brotan los Conciertos, el Carnaval, Manfredo, Las mariposas, y estas infinitamente claras Escenas infantiles que son un rayo de sol en la atormentada atmósfera de su arte.Habéis leído los nombres de los trozos –cuya pequeñez tiene la perfección de las piedras talladas, y que nada ganarían con mayor longitud. Nombre que hablan claro en el espíritu del oyente: asomo de la intención que guiaba a Schumann al crearlas. Porque estas Escenas infantiles significan un inclinarse sobre ese mundo tan particular y tan delicado que es el mundo de los niños. Mundo donde las proporciones no son la que nosotros aceptamos,; donde el miedo al cuco representa mucho más que la filosofía de Kant, y donde un juguete es más codiciable que un alto puesto o una mina de carbón. Mundo al que sólo podemos entrar llevando el amor por llave; el amor hacia el niño, hacia sus dimensionas tan suyas. Mundo que Schumann, con esa magia tan propia del músico, nos revela y nos aclara. Ved esos nombres: “De países y hombres extraños”, que encierra quizá ese sentido de lo remoto, de lo desconocido, tan penetrante en los niños, y que explica su gusto por los relatos fantásticos; “Curiosa historia”, “Jugando al gallo ciego” –juegos, relatos, eso es la esencia infantil, ése es su pequeño paraíso de breves años, que pierde luego por otros menos dulces-, “niño implorando”, “Alegría perfecta”, “Un gran acontecimiento”, menciones que iluminan momentos de toda vida infantil; el deseo de ir al circo, la dicha de un postre ambicionado, el nacimiento de un hermanito... Todo esto late, todo esto se agita en las escenas que intento definir; ved estos otros títulos: “Ensueño”, “Junto al fuego”, “Cabalgando el caballito de palo”... Y, como interrumpiendo la juguetona serie de esbozos, una evocación recogida: “Casi demasiado serio”... Ah, pero no es más que el título; los niños están siempre allí, fingiendo una gravedad que pronto se romperá con regreso a su ingenua condición.¿Por qué? Pues vedlo: “Viene el cuco”. Asistimos al diálogo delicioso entre la ternura y el miedo, entre una madre que debe corregir y un niño que, a pesar de su miedo momentáneo, reincide en la travesura...El paseo está concluyendo. Cansado de jugar, “El niño se duerme”. Tal es el nombre del último trozo dedicado a ese universo de juguetes y risas de poesías. El músico –el poeta- cierra las puertas del mundo de los niños. Lo hace dulcemente, con palabras que os llegarán al corazón porque han nacido de un corazón que amó mucho, y sufrió mucho, y tuvo el destino desgraciado de aquellos que son demasiado grandes para vivir nuestra pequeña vida humana. Pero que no se van sin dejarnos, a manera de un mensaje lleno de belleza, obras como la que vais a escuchar, interpretada por un artista que ama a Schumann, lo comprende, y quisiera que todos lo amarais y comprendierais como él.

Julio Cortázar,

*escrito en el año 1938