NADIE ME VA A PODER DAR JAMÁS LO QUE NECESITO PORQUE LO QUE NECESITO ES UN SUEÑO, Y ES MIO.

A.N.

El hallazgo de Vallejo.

sentí tan propia
tu españa/

ese cáliz que tiño

tu sangre de luz

dulce como si

relámpago

atravesando una cama

o al puente aquel

al que no llegó el odio.

tus huesos no son de tiza/

pues no se borran, César.

serán batalla tal vez

los nuevos heraldos/

o la lagartija

que se escapó

y aún espera

en el camino...

a ese cigarrillo

que se consume

en el guiño

de toda la república.

T h e r e's o n l y f o u r w a y s t o g e t u n r a v e l e d
O n e i s t o s l e e p a n d t h e o t h e r i s t r a v e l
O n e i s a b a n d i t u p i n t h e h i l l s
O n e i s t o l o v e y o u r n e i g h b o r t i l l
H i s w i f e g e t s h o m e .

Qué supimos conseguir

Una de las formas más estoicas
del egoísmo
ha decidido enfrentarse contra algo
que tiene que ver con la unión
practicada en cada despertar
lleno de ternura/

Ya se sabe lo que hay
delante de la puerta:
superficies ajenas
y
ochavas de cristo
donde se cruzan
la entrega de las fuerzas remotas
con los rayos que doblan
por La Manzana de las Luces/ voraces.

Es en todas las calles
que se encuentran
a las estrellas de poder
erguidas como banderas
que flamean firme
al cuchillo del discurso liberal
que degenera hasta a los abuelos/

¿Son esas flores
disfrazadas de bala
las que en cada esquina
demarcan el limite de la guerra?

Puedo jurar que todavía
no me entregue tan dócil al tango
pero todo ese juego
pareciera no tener más fin
que el de llegar hasta éstas casas
de tejas rojas y jardín desordenado
para clavarnos la espina de nuestros
momentos de ensueño
todavía refugiaditos
en la almohada del estío perdido.

Retumban los gritos lejanos.
y detrás de la puerta de la casa
hay algo
que dice que:

en tu inconsciente
está lo mismo que en el mio

pero las crónicas
son siempre las mismas
y mirá como festeja la noche
a la patria borracha en la vereda/

La garúa es una manta victoriosa
que no nos cubre a todos por igual
y las estatuas permanecerán inmóviles
de por vida/ perpetuas, mudas.

y cómo hacerles saber otro año
cómo
que sólo queríamos lo que nos pertenecía/

desde antes que llegase la marea.

Los Extranjeros.

La fiesta del pueblo
al borde de la ruta
tiembla.

Esos peces
son cascabeles
en el océano.

Los extranjeros
pasan,
se detienen/
y sacan una fotografía.

La vida
y otras cosas siguen
su curso errático.

Lo Puro.

lo más puro que fue impuro

mancha en cada vidrio/

todos los vidrios manchados pues/

de naranja, violeta y verde

porque ahora queremos crear

un poco de gracia en el abanico de lo incierto.

acaso una caricia que pellizque la turba/

el limite imperfecto de una nota muda/

el cielo entero

que espera cualquier cosa ya

viendo cómo le doy de volar a éste sexo.

en su pureza,

y en su impureza.

creo que a veces aparece algo

entre ellas dos,

hay como pequeños bailes

que me logran viva.

o quiza sea simplemente

una llama infima

que quema mucho

en la ventana.

Cuando dormimos el mundo se mueve.
algo se llena de esencia
cristalina
y vemos girar la plaza de la infancia
viendo que al fin y al cabo
no aprendimos nada.

Están mis labios
creciendo/ ellos
en la rotación equidistante
a los autos/
los elefantes
y los heliotropos.
y debajo de los giros éstos
que me marean
noto el aquelarre de mis venas
que pasadas por provincias y hombres
conservan todavía vivo
al vino añejo de lo furtivo

que habla de lo que nadie habla.

Hay islas en mis besos
que no morirán.
Hay una lucha aquí adentro
que no será frenada
ni por la mayor velocidad
de la galaxia ahí en la madrugada

cuando se mueve el mundo

y nada aprendimos

si en un segundo

todo cambiará

de lugar/

y pedacitos.

Mujer.

No sé que es tu pasado.

Ni el mio.

¿Dé qué juego visual me hablas?

Callate y entende:

No tengo otra imagen para darte
que la de verme

sentada bajo la parra

esperando los brillos

de la llovizna sabia/

que algunos días

cuando te ve llegar/

moja de prepo

mi maquina de escribir.

Las paredes de la casa se parecen
Una voz infantil responde
Sí como un grano de trigo y las botas de siete leguas
En una de las paredes están los retratos de familia
Un mono hasta el infinito
En la otra está la puerta ese cuadro cambiante
Por donde yo entro
La primera

Después se charla bajo la lámpara
De un extraño mal
Que produce locos y genios
La niña tiene luces
Polvos misteriosos que ella trae de lejos
Y que se saborean con los ojos cerrados
Pobre angelito diría la madre
Con ese tono de las madres menos bellas que sus hijas
Y celosas
Violeta soñaba con baños de leche.

Con hermosos vestidos de pan fresco
Con hermosos vestidos de sangre pura
Un día ya no habrá padres
En los jardines de la juventud.

Habrá desconocidos
Todos los desconocidos
Los hombres para quienes una siempre resulta nueva
Y la primera
Los hombres por quienes una escapa de sí misma
Los hombres para quienes no se es la hija de nadie

Violeta ha soñado deshacer
Ha deshecho
El horrible nudo de serpiente de los lazos de sangre.

PAUL ÉLUARD.

A Tamara Russo.

La rejilla
de tu inagotable soledad
y libre turquesa
ha absorbido el frío
que me congela ahora
de espaldas.

Vivamos intenso, entonces.

¿Oíste ya la última
melodía de las montañas?
No existe.
Es sólo sonido eterno.

En cada mirada
tratamos de construir
esa verdad del corazón/coraza
que destruye al mundo.

¿Desde que sonrisa nos miraran
nuestros animalitos de rebelión?

Recordaré tu modo de interrogar
al eco como el sueño causado
por la revolución perdida.

Toma de mi mano
y desnúdate,
desde ésta duda que soy
sobre ésta pregunta
que se piensa a sí misma
en las voces pronunciadas
por los silencios,
esos ojos de luna tan gigantes
que me esperan siempre
en el úmbral de la sombra.

¿Te das cuenta qué catarquico, hermana?

La gente está muriendo sin saber
que alguna vez tubo un alma.

Instrucciones para bailar un tango
con los dedos índice y mayor de la mano derecha.


Insurgente – y modesto – sería negar al tango como uno de los géneros propios más implacables en forma y perfume: dueño de un lenguaje especial y orgulloso
de un país que concibe al frappe, éste dichoso elemento de nuestra cultura ha sido, como es obvio tras el ruedo de las décadas, introducido en el técnico bagaje del cuerpo humano: la danza. Creándose de éste modo un baile con piruetas imposibles de realizar – hasta el momento - con la misma piel.
A fin entonces de evadir la exclusión de cualquier milonga familiar, o evento de chamuyo ( aplicando lunfardo ) en el medio de la plaza Dorrego, he de proponerles la funcional idea de practicar tango en aquellos momentos libres. Tango con los dedos/ tango en segunda/ tango con los derechos dedos índice y mayor. Si, así como ha leído, tan sólo con la buena predisposición de dos ínfimos cartílagos se puede sobrepasar un rato de aburrimiento y en paralelo abrir el telón de una deslumbrante epopeya porteña.
Lugares recomendados para iniciar las instrucciones: mesa de un bar, cordón de una vereda, respaldos de asientos en colectivos, o trechos de estaciones de tren como Escalada – Banfield.
Más conmovedor será utilizar manos vestidas por guantes o adornadas por anillos.
En un principio: se debe enfrentar la mano al mundo, de pie recibir la pista, ser constancia de la soberbia de una joven adornada por charol. Es preciso esconder a los tres compañeros restantes de la mano, y sólo dejar ver esa obra de arte compuesta por el dedo índice y el mayor: el poderoso signo de la paz parado de forma inversa. Ahora bien, estiré su índice hacia la izquierda hasta sentir que la circulación ya no es propicia, y que el diapasón está por desgarrarse de forma pasional; descansé apenas dos segundos e inhale la garúa; luego vuelva al dedo en cuestión cerca del mayor de una forma muy lenta, hasta cruzarlo por las espaldas del compañero adulto – cual gesto disimulado verá que la pose es idéntica a aquella que cuando niños nos perdonaba cualquier jura – en éste mismo momento incline con sensualidad al dedo mayor hasta notar la fricción de su uña contra la base de lo que haya elegido, y aproveche ahí para realizar el esperadísimo giro de 180º que lleva como protagonista al ex escondido dedo índice y ahora entonces vamos, cámara/ acción : tun tun tun tun, comience a caminar con los farsantes pies cruzados al taconeo, se calcularan entonces ocho pasos largos y puntapiés dignos de cualquier competencia de salón. Finalmente, haga atrasar al dedo mayor, y que después lo siga el índice, quien quedará con una pequeña flexión que simulará aquel sombrero caído por la cabeza a gacha de algún bandoneonista.
De fondo se sugiere Afiche del legendario Homero Expósito o Alma de Loca de aquellas cejas inolvidables del precioso Jacinto Font.
Realizar la acción hasta tres minutos, pues cabe tener en cuenta la repetición del motivo doce veces cómo máximo, de ser mayor la cantidad la gente lo puede hacer quedar como un ridículo, o un maniaco sexual.
De no poder ejecutar las poces con éxito le recomendaré el particular oficio de buscar piojos en las cabelleras de las personas, deshojar una florcita guardada, o intentar entender aquellas complejisimas partituras de Bach. De modo contrario, a aquellos flamantes alumnos, pretendo estimularlos a la casual improvisación del género del jazz utilizando como elemento la lengua, lo cual creo que podría llegar a ser muy interesante.

2

Pura es la vid,

la lluvia de verano
Te encontró.


Su cara dice:
“Aquí yace un hombre
de pie al mar”


Fondo de barro:
La ciénaga se hunde
En la palabra


Lo que me salvo:
¿fueron tus tenues pasos
O la música?

Los carnavales
Nos dejaron la risa:
Nadie lo sabe.


La espada mata
A los hijos del muro,
Yo corro otoños.

Lo que queda es:
La voz de peregrinos
En eco profano

Me tienta el sol
Que temblaba los lagos
De mi infancia.


Nadie huye ya
De las armas secretas,
Saltan los locos.

Pero de nuevo el mundo

se ha salvado...

J.L.B.

Yo no sabía, eureka.

No supe de la existencia
del génesis rosado.
Ni de los sucesos de iniciación
de algún gallo cantor.

Explicame entonces
qué es ésto
que es esa suerte
de objetitos suspendidos
en iglesias
y monasterios.
Qué es eso
de incorporar
fronteras al sinsentido.
Qué es eso
de quitarme
lo más puro de las manos.

Te digo que no, eureka.

Que por nada del mundo
un par de locos
me van a atrapar
sobre la lejana alquimia
de la arena;
Digo que ningún rosario
se abrirá ante mi
como la gran caja de Pandora;
que ninguna frente
evangelizará siquiera mis flores
más dudosas,

aquellas bestías del olvido.

...Y la noche gastada

se ha quedado en los ojos de los ciegos.

J.L.B