A pesar de que vuelvo a

mis tierras de inocencia

canta amor desde adentro

bosque
dan brisa
los cerros,

bandos que miran tu cuerpo,

ruido,
viene del agua

en tus pies se agita la calma,
aunque quieran soplarte.

A L M E N D R A .

My money comes and goes.
And rolls and flows and rolls and flows.

Through the holes in the pockets in my clothes.

- Sos más folk de lo que crees, dijo.

Soy más folk de lo que creo si vale quedarse anclados en un par de médanos. Soy un poco más folk cuando no sé bien que quiere decir eso, pero soy algo de eso si compartimos el mismo hilito de luz cuando cantamos. La decisión es unánime: abramos todas las ventanas, que se enteren todos de nuestras voces, después no los vamos a ver nunca más. Te divierte esa anécdota. A mi también. Y estamos aca, tan libres y despojados de todos, descubriendo porque carajo la estrella del sur se ve más linda aca que en otra parte. Y el mar se pone jodido y empezamos a temblar un cachitín. Mira che, que si parecemos campesinos con éstas pilchas, esperando que se hagan las cinco de la madrugada, para partir de ésta estación, por otra que no sabemos. Ésta cosa imparcial de improvisar que nos sale del medio de pecho, del medio del susurro cuando apoyo mi cabeza sobre tus piernas y sólo quiero ver las piernas de la gente, y el reojo disimulado a tu mano que siempre está ahí: a los zancos subida tu mano, a los zancos, como un hebilla japonesa tu mano que me enmaraña el pelo hasta perderlo, hasta encontrarlo, con esa consigna casi política de cantarle siempre: She ain't feelin' well. When she's better only time will tell.

STOP: cruce de niños.

No lejos del templo
Acontece algo
Que nos hela la piel.

No se emite nada/

y sin embargo

una suave voz
dice saber

lo que yo oculte.

A j.l.b:

Yo también pienso en las cosas que pudieron ser y no fueron.

Pero son cosas que tú y yo no compartiríamos. Por ejemplo, que el rostro de Helena quedara o no en la historia. Que Beda llegara o no a escribir el tratado de mitología sajona que tú, severamente, le impusiste...
Lo que me importa son otras cosas, mucho menos tantálicas, las manos que no pude tocar, los ojos que una vez me miraron con terror y que amé, la culpa que quedó atrapada en la rama de un árbol, el pájaro que no cantó porque le apretaron el cuello y que no aparece en ningún tratado de ornitología, la muerte que no tendré, abismal y catártica junto a la fuente de Antinoo, el espejo y el tigre de tu oscuro laberinto: El Borges que no fui por culpa de Borges.

Ante la tumba del poeta desconocido.

Ante esta tumba inclínate, pastor, y arroja tus semillas. Haz tu mejor discurso, hombre de barricada, ante estos huesos verdes ya del moho de la noche. Y tú, mujer, recuerda que aquí yace uno que cantó a tu belleza solo, en un cuarto oscuro de una casa de huéspedes cualquiera

Niño gentil, deposita aquí tu flor pequeña, ésta es también la tumba de un soldado.

Estás desorientado y no sabés qué trole hay que tomar para seguir.
Y en este desencuentro con la fe querés cruzar el mar y no podés.
La araña que salvaste te picó...
-¡qué vas a hacer!-
y el hombre que ayudaste te hizo mal...
-¡dale nomás!-
Y todo el carnaval gritando pisoteó la mano fraternal que Dios te dio.
¡Qué desencuentro!
Si hasta Dios está lejano...Llorás por dentro,todo es cuento, todo es vil. En el corso a contramanoun grupí trampeó a Jesús, No te fíes ni de tu hermano, se te cuelgan de la cruz. Quisiste con ternura, y el amor te devoró de atrás hasta el riñón. Se rieron de tu abrazo y ahí nomás te hundieron con rencor todo el arpón, amargo desencuentro, porque ves que es al revés...Creiste en la honradez y en la moral...
¡qué estupidez!

Por eso en tu total fracaso de vivir, ni
e l t i r o d e l f i n a l
te va a salir.

ANIBAL TROILO - CÁTULO CASTILLO.

¿Qué habré de explicar,
Injurias de la nieve
profecías del desvelo?

Nuestro país
Se desbocó
Sobre la máscara de una promesa.

Ya no rehúso al lenguaje
Ya no cuestiono al jade
Ya no me salvo

en el s i l e n c i o .

Si una estrella
Cae como otro hado
El sol es capaz
De agobiar a la deidad humana.
Y sobre la falange
de cada dedo terrestre...
el enigma interno siempre halla el puerto.

Y a los umbandas en una playa.

Que si caminamos
Protegidos por la lluvia
Y consideramos
Al súbito grito
Como la marcha nupcial
De nuestra tristeza marchita.
Una proa finalizará el rito.

Y los umbandas al llanto de una playa.

Entiendo que la muchedumbre

No perdonará el engaño
Que con forma de collar y rosas
Invadió el espejo del mar,
como el solitario bagaje taciturno
de las ciudades oscuras,
Donde sólo son reales un par de llaves.

Y los umbandas a la fuga de una playa.

Sueño.

Éste rostro

es a cada paso

más de otros.

Tengo

miedo

de olvidarme

en el mañana

el sueño que de niña/

volvia a cada rato.

Para las Escenas Infantiles de Robert Schumann.

Asomarse a la música de Roberto Schumann es como asomarse a su alma. Esto, que resulta válido para con la mayoría de los románticos, adquiere en el caso del músico alemán una dolorosa profundidad. Dolorosa sí, pero cuán dulce y bella. Música escrita en momentos inefables, esos momentos que sólo los santos y los artistas viven. Esos momentos de total comprensión del universo cuando, ante la majestad de todo lo creado se descubre, asimismo, la lastimosa pequeñez de la vida humana. Schumann, obsesionado por la angustia de una existencia falta de equilibrio, presintiendo acaso la locura que habría de asirlo, como a Nietzsche, en sus últimos años, se vuelca hacia el mundo interior, un mundo que su espíritu y su arte crean, un mundo distinto del triste mundo que le revelan sus sentidos. Porque la música es como un cosmos que nos abarca a todos; esfera dentro de otra, contenida, sí, pero no confundida. Esfera que, por obra de genios como Schumann, nos llega ahora, brotando de un teclado, para acercarnos a su drama, a su belleza. Si existe un don divino del artista, ese don no es su arte, conquista humana; ese don es la entrega generosa que el artista hace de su cosmos, para que el resto de los hombres pueda inclinarse sobre él, y maravillarse, y sentirse un poco por encima del panorama cotidiano. Schumann confía a la música todos sus tesoros interiores. La música nos lo trae ahora, como un hondo legado de belleza.Estas Escenas infantiles que vais a escuchar dentro de un momento, son quizá la obra más pura de Schumann. “Escenas infantiles”. Su nombre es ya un enunciado cristalino. Resulta casi increíble saber que fueron compuestas en momentos de intensa depresión sentimental, cuando Schumann se sentía al borde de la angustia, y se aferraba a su piano y a las ideas que cantaban en su corazón para no dejarse arrastrar por un torbellino, uno de esos torbellinos que, en una sensibilidad hipertrofiada como la suya, lo conducían hacia el espejismo engañoso del suicidio. Para huir de eso, para rechazar los primeros aletazos de la locura, Schumann escribe la música, y brotan los Conciertos, el Carnaval, Manfredo, Las mariposas, y estas infinitamente claras Escenas infantiles que son un rayo de sol en la atormentada atmósfera de su arte.Habéis leído los nombres de los trozos –cuya pequeñez tiene la perfección de las piedras talladas, y que nada ganarían con mayor longitud. Nombre que hablan claro en el espíritu del oyente: asomo de la intención que guiaba a Schumann al crearlas. Porque estas Escenas infantiles significan un inclinarse sobre ese mundo tan particular y tan delicado que es el mundo de los niños. Mundo donde las proporciones no son la que nosotros aceptamos,; donde el miedo al cuco representa mucho más que la filosofía de Kant, y donde un juguete es más codiciable que un alto puesto o una mina de carbón. Mundo al que sólo podemos entrar llevando el amor por llave; el amor hacia el niño, hacia sus dimensionas tan suyas. Mundo que Schumann, con esa magia tan propia del músico, nos revela y nos aclara. Ved esos nombres: “De países y hombres extraños”, que encierra quizá ese sentido de lo remoto, de lo desconocido, tan penetrante en los niños, y que explica su gusto por los relatos fantásticos; “Curiosa historia”, “Jugando al gallo ciego” –juegos, relatos, eso es la esencia infantil, ése es su pequeño paraíso de breves años, que pierde luego por otros menos dulces-, “niño implorando”, “Alegría perfecta”, “Un gran acontecimiento”, menciones que iluminan momentos de toda vida infantil; el deseo de ir al circo, la dicha de un postre ambicionado, el nacimiento de un hermanito... Todo esto late, todo esto se agita en las escenas que intento definir; ved estos otros títulos: “Ensueño”, “Junto al fuego”, “Cabalgando el caballito de palo”... Y, como interrumpiendo la juguetona serie de esbozos, una evocación recogida: “Casi demasiado serio”... Ah, pero no es más que el título; los niños están siempre allí, fingiendo una gravedad que pronto se romperá con regreso a su ingenua condición.¿Por qué? Pues vedlo: “Viene el cuco”. Asistimos al diálogo delicioso entre la ternura y el miedo, entre una madre que debe corregir y un niño que, a pesar de su miedo momentáneo, reincide en la travesura...El paseo está concluyendo. Cansado de jugar, “El niño se duerme”. Tal es el nombre del último trozo dedicado a ese universo de juguetes y risas de poesías. El músico –el poeta- cierra las puertas del mundo de los niños. Lo hace dulcemente, con palabras que os llegarán al corazón porque han nacido de un corazón que amó mucho, y sufrió mucho, y tuvo el destino desgraciado de aquellos que son demasiado grandes para vivir nuestra pequeña vida humana. Pero que no se van sin dejarnos, a manera de un mensaje lleno de belleza, obras como la que vais a escuchar, interpretada por un artista que ama a Schumann, lo comprende, y quisiera que todos lo amarais y comprendierais como él.

Julio Cortázar,

*escrito en el año 1938

LA AURORA NO PREGUNTA NADA AL SOL, la aurora no pregunta nada al sol, La Aurora No Pregunta Nada Al Sol LA AURORA nopreguntanadaalsol AL SOL la aurora no pregunta Nada así,

La aurora

no pregunta

nada al Sol.

Cuando nazca,
no será la primera vez que me veré nacer.

Sobre la que canta

y el ala que me mece.

un claroscuro
deshojará

el nacimiento del Viento.

Es cierta esta hora

éste puente es cierto

que irracional
y hermoso

evade las Lilas.

No será la primera vez que me vea morir,
cuando muera.

YO NO VINE HASTA ACA,
A AYUDARTE
BUSCANDO COBRE.

MI PASADO ES REAL

Y EL FUTURO LIBERTAD.

Felíz Cumpleaños Ludmi

CHICAS
Y MUCHACHOS
NO ESPERAN ALLA,
LLEVAMOS
BUENAS
COSAS,

LLEVAMOS BUENAS COSAS.

...y no hables más muchacha, corazón de tiza

cuando todo duerma, te robaré un color...

EL ALUD

NOS ALTERÓ

LA CONCIENCIA

DESDE

EL CENTRO

DEL POEMA

Seré lo nombrado
hacia la piel y el suelo de la búsqueda.
Si el dulce suspiro
se enviste con la esencia del partir,
lo postulado se encontrará con el vacío.