Lo que fuimos antes de...

Pareciera que la cultura
está en los museos
en el medio

de la chispa y la fábula


hay algunas vidrieras de insomnio
y pareciera que la cultura ronda
en una sala municipal
llena de paredes
y olor a muerte/ en cada ritmo
en éste tiempo que va pasando,
y de un espasmo
a veinte siglos de historia
Todo lo que vaya por fuera
de un cuerpo deseando a otro
es falso
o visión de talismán.


La identidad se murió en un museo
Y ese polvo nos mira
Nos pregunta algo – el retorno/
algo que nunca nadie podrá responder
Ni siquiera la palabra
La más verdadera de los escribas
Y nadie ni nada
podrá detener ese espacio
que cesa en el olvido de los soles/


Sobre la lluvia,
en la memoria del encierro/ de esa huella
se esconde
el ojo que espía,
sobre el atril
en el que hay debajo un nombre
- de muchas silabas indescifrables -
y medida 30 x 40.

Hasta que un día
de imprevisto
se inmacule
un jadeo de hominización
Y florezca,
entre tanto registro de latín


La forma
que se perdió en el aire.