Lo que fuimos antes de...

Pareciera que la cultura
está en los museos
en el medio

de la chispa y la fábula


hay algunas vidrieras de insomnio
y pareciera que la cultura ronda
en una sala municipal
llena de paredes
y olor a muerte/ en cada ritmo
en éste tiempo que va pasando,
y de un espasmo
a veinte siglos de historia
Todo lo que vaya por fuera
de un cuerpo deseando a otro
es falso
o visión de talismán.


La identidad se murió en un museo
Y ese polvo nos mira
Nos pregunta algo – el retorno/
algo que nunca nadie podrá responder
Ni siquiera la palabra
La más verdadera de los escribas
Y nadie ni nada
podrá detener ese espacio
que cesa en el olvido de los soles/


Sobre la lluvia,
en la memoria del encierro/ de esa huella
se esconde
el ojo que espía,
sobre el atril
en el que hay debajo un nombre
- de muchas silabas indescifrables -
y medida 30 x 40.

Hasta que un día
de imprevisto
se inmacule
un jadeo de hominización
Y florezca,
entre tanto registro de latín


La forma
que se perdió en el aire.

Well, if he's in some battle slain

I will go and mourn all on his grave

And if he's drowned in the deep salt sea

I'll be true to his memory.

Estación.

El punto de donde surge algo desconocido

el que une los anagramas

con las pestañas y lo bello con las estatuas.

Ahí, en el vértice.

Tu risa Calígula adornada

de diamantes otoñales

lográ figuras nuevas.

El punto sigue intacto allí

en ese mismo lago
en el que ahora
tus dioses claman la aurora.
Punto de fuga entre la energía

y la bruma.

Una alondra

Los pájaros
De color azul,
Con pintitas doradas,
- mitos del acrobata -

preparan el oraculo.

Los cíclopes son algo especial
Pero para un ciego,
no son más que un perfume.

Cree inmortal

El fervor del espejo,
Y el tiempo de pápiro
Dura hasta que la eternidad
Cae en nuestra tregua.


En un giro de voz
La espuma que te rodea
Es el hereje ensueño de tu sombra.

El lugar

donde el secreto,

La plegaria se hace destello
Cuando los nombres
Se entregan al presagio.

¿Cuándo cumpliste
La ofrenda del fuego,
La ruptura de la belleza
Unánime?

Es la lógica del azar

y las violetas.

Te sumerge el viento
Hacia otros pagos.

Te esfumas entre
Cielos australes.

Bajo el equinocio de tu marcha

un unicornio me sume en la caricia primitiva.

¡NI OLVIDO, NI PERDÓN!

NUNCA MÁS
NUNCA MÁS.
NUNCA MÁS.

A 34 años de la última Dictadura militar,

pedimos JUICIO Y CASTIGO a los genocidas.

El Inservible Flote del Fín.

Y
si el horizonte/

un lapso de sustancia/
entre mares de fueguitos
y brisa/
y tres gatos/
comprendiera
ésta duda
de misterio
que me opaca desde
el lado más genuino,
entonces el trasluz podría despedir
al viajero a la distancia
y el borne me haria caer
quedaría yo
suspendida en el cosmos
un poco más azabache que antes
un poco más liviana
donde ya no sería sino
un mar de fueguitos/
un lapso de sustancia/
la brisa/
y los tres gatos
que obviamente
no tienen nada
para rasguñar
en el medio de la nada.

V



Una Eternidad

después de la consagración
de nuestras estaciones
seguirnos encerrados

Entre Instintos.














Luis Alberto Spinetta.